Primer post del diario de las Hijas del Hell.
Comienzo septiembre hasta arriba de trabajo, pero por primera vez en mi vida, de trabajo que me gusta de verdad... ¡ojalá dure mucho!
Este agosto solo nos vimos una noche, hellianas, me encantó pero me supo a poco. Así que tenemos que empezar a ver si nos vamos juntas un fin de semana, aunque solo sea sábado y domingo. Habrá que esperar a que nazca el diablito que está en camino, pero igual para primavera estaría bien, ¿no?
Os quiero dedicar a las cuatro este poema que leí cuando aún era veinteañera. Porque somos todas nosotras, y aún mejor: somos todas nosotras treintañeras y estupendas.
Mejor que Sexo en Nueva York es el sexo donde tú quieras. ¡Viva Almodovar y el gazpacho!
Os quiero
Consu
Impertinencias
En la mesa de al lado,
un jardín de señoras en domingo
abonadas al orden del murmullo
y del té con limón,
en un café de invierno por la tarde.
Se quejan de los tiempos, beben, fuman,
discuten sus secretos, asienten con sonrisas...
y de pronto se paran a mirarte.
Despreocupada cuentas
- y en el local tu voz es como el sable
que hiere al enemigo -
una historia de cama con detalles expertos,
una manera de sentir la vida
que penetra y disuelve
la luz de iglesia,
la humillación del frío en las rodillas,
los cajones cerrados y las fotos de boda.
Cierto tipo de gente
sufre de los inviernos en los ojos,
conoce las heladas
que pasan por debajo de una puerta,
una puerta de alcoba,
allí donde la noche siempre tiene
olor de espera inútil,
y después de la espera se aceptan las mentiras,
y después el silencio.
Nada dejan los años en la mesa de al lado,
sino un murmullo que envejece y una sombra
que cruza por los labios como una cicatriz,
un rencor en la piel de la conciencia.
Tu voz es alta y joven,
va vestida de fiesta y cuando se desnuda
hace que el sol de invierno, conmovido,
se detenga un instante para apoyar la frente
sobre los ventanales del café.
Jose Luis Montero
un jardín de señoras en domingo
abonadas al orden del murmullo
y del té con limón,
en un café de invierno por la tarde.
Se quejan de los tiempos, beben, fuman,
discuten sus secretos, asienten con sonrisas...
y de pronto se paran a mirarte.
Despreocupada cuentas
- y en el local tu voz es como el sable
que hiere al enemigo -
una historia de cama con detalles expertos,
una manera de sentir la vida
que penetra y disuelve
la luz de iglesia,
la humillación del frío en las rodillas,
los cajones cerrados y las fotos de boda.
Cierto tipo de gente
sufre de los inviernos en los ojos,
conoce las heladas
que pasan por debajo de una puerta,
una puerta de alcoba,
allí donde la noche siempre tiene
olor de espera inútil,
y después de la espera se aceptan las mentiras,
y después el silencio.
Nada dejan los años en la mesa de al lado,
sino un murmullo que envejece y una sombra
que cruza por los labios como una cicatriz,
un rencor en la piel de la conciencia.
Tu voz es alta y joven,
va vestida de fiesta y cuando se desnuda
hace que el sol de invierno, conmovido,
se detenga un instante para apoyar la frente
sobre los ventanales del café.
Jose Luis Montero
Me ha encantado y me ha recordado a la mujer que jos pidió un cigarro que se le veía e la cara que se hubiera venido de marcha con nosotras...jejeje a mi, a veces, me pasaba eso en Varsovia, cuando veía un grupo de chias hasta arriba de vodka me entraban unas ganas de unirme a ellas...jejeje
ResponderEliminarPD: Había leído Jose Luis Moreno y cais me da algo!!!
Siii! Por fin tenemos nuestro pequeño espacio, donde a partir de ahora, podemos revivir todas nuestras fábulas cada vez que queramos.
ResponderEliminarLos cafés, maravillosos, sobre todo en compañía, para hacer laaargas tertulias, que nos hagan sentir jóvenes y con la mente despierta, extraño mucho esos momentos, y deseo de corazón retomarlos de nuevo con cada una de vosotras. Os quiero.
Vane, Jose Luis Moreno..uffff! qué caspaaa!
El otro día cuando vino de visita relámpago Vane a la librería... me imaginé que todas vivíais en Barna y os pasabais a verme de vez en cuando y cerrábamos a las 21.30 para ir a tomar un vino... entonces la ciudad cambiaba de nuevo y era Lavapiés.
ResponderEliminarAlgún día juntaré mis dos mundos preferidos en el papel...
Mientras tanto a ver cuando cojo el próximo tren hacia vosotras!
Muuuack